¡Coño! Una arruga ¿UNA ARRUGA?

Creo que me estoy haciendo vieja, que me digan que la edad es un estado mental ya ha dejado de convencerme: esa pata de gallo que se empecina en estirarse para darle una mano a aquella cana, cada día me cae peor.

 

No debería ser así, es mía, debería contemplarla y mimarla, decirle cuanto me alegra su llegada.

Y una mierda.

Ese dolorcillo de huesos que de vez en cuando me incomoda… comienza a hacerse persistente y antipático.

A las quejas que proclamo verbalmente, que me respondan: chica no eres TAN vieja, no me halaga, al contrario, ese TAN, me suena a recochineo.

Y es cierto, no soy vieja, pero estoy empezando a dejar de ser TAN joven.

 

Que se me olviden las cosas no es un síntoma, eso ya me pasaba hace diez años, con quince años menos (es que el cálculo así, juega  a mi favor) (es la única ventaja de la edad, qué aprendes de cosas…) (aunque se te olviden después por eso de la edad)

(Qué círculo más idiota)

 

Me hago mayor sí, pero mi madre sigue llamándome niña.

Chochea.

Mi hermano también me llama así.

Pero ese es imbecil y tampoco vale.

Mi hija me llama mamá, que es adecuado, el problema es cuando detrás del mamá añade algo del tipo “que te pesa el culo”.

Porque llega un momento que el anuncio de fonvella cobra vida propia y se esparce por toda la casa: no pesan los años, pesan los kilos.

Qué cojones, pesa toooooodo.

Los años, los kilos, las caries, el culo, sobre todo el culo y los párpados.

 

Y no, no me gusta esa arruguita, por traidora, que ha llegado así como quien no quiere la cosa y se ha afincado en mi cara sin preguntarme si era bienvenida, con además, ni puta intención de marcharse.